Мой город не рожден столицей,
Живет рабочими вестями.
Его домов чумазы лица
И пыль от угля под ногтями…

Трудяга-город над рекою,
Бегущей вдаль неторопливо.
Садов, дурманящих весною,
На тихих улицах разливы,

Неспешный ритм у воскресений,
Веселый смех в аллеях парков…
Здесь нет сверхмодных развлечений
И диких нот рекламы яркой.

В сплетеньях шумных магистралей
И улочек старинных узких
Здесь дальние потомки Даля
Поют и думают по-русски,

По-русски хлебом-солью встретят,
Откроют в дом и в душу дверцу…
Есть много городов на свете,
Но мой Луганск в судьбе и в сердце!